El almendro antiguo dorado

Y llegará de nuevo 

la primavera ficticia, 

pájaros que de piquitos 

en nosotros harán sus nidos. 

No soy ni mar del averno 

ni lago oscuro místico, 

tampoco me nutro de ser aire, 

ni agua de glaciar indómito.
Quizá en ficción 

sería soga de destino 

y carne y semilla de cultivo,
podría tener vida 

para perderla, 

en principio sólo poseo sangre 

como rubí excelso sin nombre, 

que sigilosa 

entre el calor de verano 

hace frío en el mármol,
ni siembra celestial, 

ni semilla de los dioses,
eslabón granate 

y sol en bondad 

que acrisola mi impaciencia, 

errática , cumbre de impulsos necios 

humanos.
Dormir las flores cuándo 

si brotaron para desplegar el sueño,
tus golondrinas 

me hienden el pecho,,

 y no me arrepiento de soñarte,
cómo búsqueda 

y templo, 

como hoguera 

y quemadura,
eres mina de resplandor 

los peces de este río, 

el río flores desangradas, 

seguiré podando este antiguo, 

dorado, almendro, 

mi manuscrito imperfecto. 

Que resurge renace, 

reencarna como abeja 

sola, 

con sed de otro verso.




Förüq castellano Miguel Esteban