Río flores desangradas

  a segunda venida POR WILLIAM BUTLER YEATS Girando y girando en el giro cada vez mayor El halcón no puede oír al halconero; Las cosas se desmoronan; el centro no puede sostenerse; La mera anarquía se desata sobre el mundo, La marea teñida de sangre se suelta, y en todas partes La ceremonia de la inocencia se ahoga; Los mejores carecen de toda convicción, mientras que los peores Están llenos de intensidad apasionada. Seguramente alguna revelación está a la mano; Seguramente la Segunda Venida está a la mano. ¡La segunda venida! Apenas salen esas palabras Cuando una vasta imagen de Spiritus Mundi Problemas de mi vista: en algún lugar en las arenas del desierto Una figura con cuerpo de león y cabeza de hombre, Una mirada blanca y despiadada como el sol, Está moviendo sus muslos lentos, mientras todo alrededor Reel sombras de los pájaros del desierto indignados. La oscuridad cae de nuevo; pero ahora lo sé Que veinte siglos de sueño pétreo Fueron acosados ​​hasta la pesadilla por una cu...

  a segunda venida POR WILLIAM BUTLER YEATS Girando y girando en el giro cada vez mayor El halcón no puede oír al halconero; Las cosas se desmoronan; el centro no puede sostenerse; La mera anarquía se desata sobre el mundo, La marea teñida de sangre se suelta, y en todas partes La ceremonia de la inocencia se ahoga; Los mejores carecen de toda convicción, mientras que los peores Están llenos de intensidad apasionada. Seguramente alguna revelación está a la mano; Seguramente la Segunda Venida está a la mano. ¡La segunda venida! Apenas salen esas palabras Cuando una vasta imagen de Spiritus Mundi Problemas de mi vista: en algún lugar en las arenas del desierto Una figura con cuerpo de león y cabeza de hombre, Una mirada blanca y despiadada como el sol, Está moviendo sus muslos lentos, mientras todo alrededor Reel sombras de los pájaros del desierto indignados. La oscuridad cae de nuevo; pero ahora lo sé Que veinte siglos de sueño pétreo Fueron acosados ​​hasta la pesadilla por una cu...

A UNA ROSA DEL TIEMPO: Verde rosa proscrita abre del tiempo verdades que inflaman la oscura noche, al flamear del angosto su espina cierne, hojas del tiempo se cierran rizando, caracoleando una espiral malva, vetustos testigos estambres del fuego y de las sombras nacidos, osadía violeta entre raíces de siglos, ascua que arde deseos, crepitan pétalos encajados, una realidad sin techo dorado firmamento anudado por cuanto ha conocido, no llegó su marchitar de brea, guiños al viento descubre, mira y se sonríe, en aquel diáfano cuarto de estrellas sin encarnar. Claro oscuro de su prendida suerte, alumbraba lo inerte, entrometiéndose por rejas de momentos tenues, sotos sin hueso regentaba, vagos lindes sin estatua, ni otras flores que su belleza empañaran, soledad perpleja del devenir, aguzada torpe sin rostro ni desdén devorado, clama silbidos que colman de noches y sus vestigios, abriendo estelas tejiendo sus casitas de arañas que flotaban como lunas tendidas del techo de su caverna flor. ...

A UNA ROSA DEL TIEMPO: Verde rosa proscrita abre del tiempo verdades que inflaman la oscura noche, al flamear del angosto su espina cierne, hojas del tiempo se cierran rizando, caracoleando una espiral malva, vetustos testigos estambres del fuego y de las sombras nacidos, osadía violeta entre raíces de siglos, ascua que arde deseos, crepitan pétalos encajados, una realidad sin techo dorado firmamento anudado por cuanto ha conocido, no llegó su marchitar de brea, guiños al viento descubre, mira y se sonríe, en aquel diáfano cuarto de estrellas sin encarnar. Claro oscuro de su prendida suerte, alumbraba lo inerte, entrometiéndose por rejas de momentos tenues, sotos sin hueso regentaba, vagos lindes sin estatua, ni otras flores que su belleza empañaran, soledad perpleja del devenir, aguzada torpe sin rostro ni desdén devorado, clama silbidos que colman de noches y sus vestigios, abriendo estelas tejiendo sus casitas de arañas que flotaban como lunas tendidas del techo de su caverna flor. ...